Um excerto de cada um
dos três contos do livro
Vermelho, amarelo, azul
Elsa é actriz. Quando tem que preparar um novo papel, senta-se frente ao espelho da cómoda. Fica parada a analisar as diferentes linhas da imagem do seu rosto com a mesma minúcia e absorção com que um recluso, que planeia uma fuga, estuda a planta da prisão. Elsa procura descobrir no seu rosto linhas de possibilidade, passagens secretas, que lhe permitam evadir-se dele. Fá-lo sempre de manhã, após acordar, quando o rosto ainda está cru, vazio, sem ninguém.
Sem dar sinal de que já despertou, Sérgio contempla-a. A sua nuca inocente… as suas costas luzidias… o vigilante perfil dos seus seios… Um melancólico, opalino desejo de se aproximar dela. De lhe beijar os ombros. De lhe dizer baixinho, ao ouvido, que a ama. Baixinho, muito baixinho – de modo a que o seu coração possa ouvir.
O imprevisto
O suicida romântico entretém-se a escolher a forma de morte para não escolher a própria morte. Para ele, a morte não passa de uma encenação. Os bilhetes de despedida que imagina, ou que chega mesmo a escrever, são bilhetes de entrada para o espectáculo. Na sua mente, a mortalha não se distingue do pano que cai sobre o palco iluminado, em que pontifica o protagonista. Afectado, pesaroso, fantasia sem fim sobre o fim, como se o suicídio fosse uma questão de vida ou de morte…
O barulho das lágrimas
De olhos fechados, os lábios semiabertos de volúpia percorrem a curva de um pescoço feminino. Enlaçando a mulher pela cintura, abre os olhos e encontra o meigo rosto de Isabel recortado sobre o fundo cintilante do rio. Estão os dois. Não há mais ninguém. Ela vira-se de costas, dispondo-se a que ele a dispa. O vestido é atravessado de alto a baixo por uma cordilheira de botões. “Tarefa hercúlea”, graceja ele. Aplica os dedos no primeiro botão: ruboriza. Debate-se com os outros, que ataca ao acaso, mas vê sempre frustrados os seus esforços. Treme. Rosto de perfil, ela escarnece com aristocrática crueldade: “Estás a desabotoá-los ou a cosê-los?”